Межсезонье. Сергей Юрьевич Миронов

Чтение книги онлайн.

      У надломленной земли,

      у скалистого обрыва

      лунным светом лес залит.

      Ночь цепляет молчаливо

      кроны сосен и ольхи,

      деревянный столб на взгорье.

      В этих сумерках глухих

      слышишь лишь дыханье моря,

      видишь скользкий волнорез,

      мола длинного извивы.

      Ты неси свой тяжкий крест

      с вдохновеньем терпеливым

      до обрыва, до того,

      за которым дремлют волны.

      В непогоде штормовой,

      может быть, тебя не вспомнят,

      только птица пролетит

      над забытыми следами,

      и мелькнёт метеорит

      в вышине под вой цунами.

      Течёт река твоя степенно

      Среди холмов, среди равнин.

      Струится вдаль вода напевно,

      А ты стоишь в тиши один.

      Вокруг святое захолустье

      На позабытом берегу.

      Остался город в синем устье,

      Лежит в нетронутом снегу.

      В том белом городе старинном

      Ты не бывал – и будешь ли?

      Украшен путь в туннеле длинном

      Гирляндой вьющейся петли.

      И в освещённом подземелье

      Есть тоже город, но другой.

      Царит в нём жизни мелкотемье,

      Сквозит рассыпчатой пургой.

      Сметаешь с пола сор былинный.

      В тягучем мареве свечей

      Под воском тающим пчелиным

      Хоронишь смуту страшных дней.

      Когда уйдёт тупая боль,

      И смерть тебя не потревожит,

      Коснётся ласково прибой

      Камней замшелых гладкой кожи,

      Коснётся ног твоих вода

      Кристальным шелестом печали.

      Увязнешь, путаясь в следах,

      Ты в чарах дюнной пасторали,

      Где всё ещё просторен пляж,

      Но нет вокруг твоих любимых,

      И ты читаешь «Отче наш»

      Среди пейзажей нелюдимых,

      Со склона, щурясь, смотришь вдаль —

      В необозримое коварство,

      Как будто в море отдых дан

      Пловцам в заоблачное царство.

      Не ты, а след твой на песке

      в сыпучих дюнах сохранится.

      Мираж твой сгинет вдалеке

      на непрочитанной странице.

      Таких тут были сотни, и

      не все вернулись утром к дому.

      Остались росчерки твои

      на склоне дней в пути бездонном,

      где силуэт твой штриховой

      над белым берегом песчаным

      исчезнет, смытый всплеском волн,

      за СКАЧАТЬ