Фауст. Трагедия / Faust. Eine Tragödie. Иоганн Вольфганг фон Гёте

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      Ihr beyden die ihr mir so oft,

      In Noth und Trübsal, beygestanden,

      Sagt was ihr wohl, in deutschen Landen,

      Von unsrer Unternehmung hofft?

      Ich wünschte sehr der Menge zu behagen,

      Besonders weil sie lebt und leben läßt.

      Die Pfosten sind, die Breter aufgeschlagen,

      Und jedermann erwartet sich ein Fest.

      Sie sitzen schon, mit hohen Augenbraunen,

      Gelassen da und möchten gern erstaunen.

      Ich weiß wie man den Geist des Volks versöhnt;

      Doch so verlegen bin ich nie gewesen;

      Zwar sind sie an das Beste nicht gewöhnt,

      Allein sie haben schrecklich viel gelesen.

      Wie machen wir’s? daß alles frisch und neu

      Und mit Bedeutung auch gefällig sey.

      Denn freylich mag ich gern die Menge sehen,

      Wenn sich der Strom nach unsrer Bude drängt,

      Und mit gewaltig wiederholten Wehen,

      Sich durch die enge Gnadenpforte zwängt;

      Bey hellem Tage, schon vor Vieren,

      Mit Stößen sich bis an die Kasse ficht

      Und, wie in Hungersnoth um Brot an Beckerthüren,

      Um ein Billet sich fast die Hälse bricht.

      Dieß Wunder wirkt auf so verschiedne Leute

      Der Dichter nur; mein Freund, o! thu es heute.

      O sprich mir nicht von jener bunten Menge,

      Bey deren Anblick uns der Geist entflieht.

      Verhülle mir das wogende Gedränge,

      Das wider Willen uns zum Strudel zieht.

      Nein, führe mich zur stillen Himmelsenge,

      Wo nur dem Dichter reine Freude blüht;

      Wo Lieb’ und Freundschaft unsres Herzens Segen

      Mit Götterhand erschaffen und erpflegen.

      Ach! was in tiefer Brust uns da entsprungen,

      Was sich die Lippe schüchtern vorgelallt,

      Mißrathen jetzt und jetzt vielleicht gelungen,

      Verschlingt des wilden Augenblicks Gewalt.

      Oft wenn es erst durch Jahre durchgedrungen

      Erscheint es in vollendeter Gestalt.

      Was glänzt ist für den Augenblick geboren,

      Das Aechte bleibt der Nachwelt unverloren.

      Wenn ich nur nichts von Nachwelt hören sollte.

      Gesetzt daß ich von Nachwelt reden wollte,

      Wer machte denn der Mitwelt Spaß?

      Den will sie doch und soll ihn haben.

      Die Gegenwart von einem braven Knaben

      Ist, dächt’ ich, immer auch schon was.

      Wer sich behaglich mitzutheilen weiß,

      Den wird des Volkes Laune nicht erbittern;

      Er wünscht sich einen großen Kreis,

      Um ihn gewisser zu erschüttern.

      Drum seyd nur brav und zeigt euch musterhaft,

      Laßt Phantasie, mit allen ihren Chören,

      Vernunft, Verstand, Empfindung, Leidenschaft,

      Doch, merkt euch wohl! nicht ohne Narrheit hören.

      Besonders aber laßt genug geschehn!

      Man kommt zu schaun, man will am liebsten sehn.

      Wird vieles vor den Augen abgesponnen,

      So daß die Menge staunend gaffen kann,

      Da habt ihr in der Breite gleich gewonnen,

      Ihr seyd ein vielgeliebter Mann.

      Die Masse könnt ihr nur durch Masse zwingen,

      Ein jeder sucht sich endlich selbst was aus.

      Wer vieles bringt, wird manchem etwas bringen;

      Und jeder geht zufrieden aus dem Haus.

      Gebt ihr ein Stück, so gebt es gleich in Stücken!

      Solch ein Ragout es muß euch glücken;

      Leicht ist es vorgelegt, so leicht als ausgedacht.

      Was hilft’s wenn ihr ein Ganzes dargebracht,

      Das Publikum wird es euch doch zerpflücken.

      Ihr fühlet nicht wie schlecht ein solches Handwerk sey!

      Wie wenig das den ächten Künstler zieme!

      Der saubern Herren Pfuscherey

      Ist, merk’ ich, schon bey euch Maxime.

      Ein solcher Vorwurf läßt mich ungekränkt;

      Ein Mann, der recht zu wirken denkt,

      Muß auf das beste Werkzeug halten.

      Bedenkt, ihr habet weiches Holz zu spalten,

      Und seht nur hin für wen ihr schreibt!

      Wenn diesen Langeweile treibt,

      Kommt jener satt vom übertischten Mahle,

      Und, was das allerschlimmste bleibt,

      Gar mancher kommt vom Lesen der Journale.

      Man eilt zerstreut zu uns, wie zu den Maskenfesten,

      Und Neugier nur beflügelt jeden Schritt;

      Die Damen geben sich und ihren Putz zum besten

      Und spielen ohne Gage mit.

      Was träumet ihr auf eurer Dichter-Höhe?

      Was macht ein volles Haus euch froh?

      Beseht die Gönner in der Nähe!

      Halb sind sie kalt, halb sind sie roh.

      Der, nach dem Schauspiel, hofft ein Kartenspiel,

      Der eine wilde Nacht an einer Dirne Busen.

      Was plagt ihr armen Thoren viel,

      Zu solchem Zweck, die holden Musen?

      Ich sag’ euch, gebt nur mehr, und immer, immer mehr,

      So könnt ihr euch vom Ziele nie verirren,

      Sucht nur die Menschen zu verwirren,

      Sie zu befriedigen ist schwer —

      Was fällt euch an? Entzückung oder Schmerzen?

      Geh hin und such dir einen andern Knecht!

      Der Dichter sollte wohl das höchste Recht,

      Das Menschenrecht, das ihm Natur vergönnt,

      Um deinetwillen freventlich verscherzen!

      Wodurch bewegt er alle Herzen?

      Wodurch besiegt er jedes Element?

      Ist es der Einklang nicht? der aus dem Busen dringt,

      Und in sein Herz die Welt zurücke schlingt.

      Wenn die Natur des Fadens ew’ge Länge,

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