На склоне лет. Самуил Машанский

Чтение книги онлайн.

      Последний мой приют —

      казенное жилище,

      здесь провожу остаток дней,

      воспоминаний переваривая пищу,

      пишу о жизни, прожитой своей.

      В тумане детство золотое:

      дом ветхий, глина да камыш,

      а вдоль арыков, ровным строем,

      шеренги тополей на страже крыш.

      Мне мама жизнь подарила,

      и в годы грозные войны

      она меня лелеяла, холила

      и сберегла от горя и беды.

      С утра до ночи на работе —

      трудилась мама за двоих,

      отец погиб на фронте, —

      остался в фотографиях моих.

      Я рос один и, как хозяин,

      по карточкам хлеб приносил,

      из многочисленных заданий

      следил, чтоб не кончался керосин,

      гонял в арыках воду для полива,

      чтоб не засох наш огород,

      следил, чтоб питьевой воды хватило, —

      не близко был тогда водопровод.

      Я был свободным и счастливым:

      когда хотел, – тогда гулял…

      Военным мое детство было:

      труд в раннем возрасте познал.

      Далекий край, Киргизии столица,

      рождением обязан вам,

      хочу я Кыргызстану поклониться —

      полвека с лишним прожил там.

      Во Фрунзе был глубокий тыл,

      но мы войною жили,

      я эти годы не забыл,

      они во мне – живые.

      Мы на войне, как на войне,

      «сражались» меж собой,

      «бои» шли прямо во дворе,

      на улице родной.

      Мы воевали двор на двор,

      метали камни, как гранаты,

      и продолжался долгий спор,

      чьи были лучшие «солдаты».

      На чердаке из мебели старинной

      я штаб себе соорудил

      и там войной руководил,

      итак, – до взятия Берлина.

      Игрой любимой был футбол,

      мяч кирзовый, набитый ватой,

      до темноты… победный гол

      нередко был двадцатый.

      Зимой «снегурочки» – коньки

      веревками крепились,

      мы бегали наперегонки,

      так целый день резвились.

      Весною в горы (на бугры)

      ходили рвать тюльпаны,

      у безнадзорной детворы

      свобода – на работе мамы. a7a

      Так жили многие тогда

      дворовые мальчишки:

      стемнело – ужинать пора

      да посидеть за книжкой.

      Давно закончилась война,

      но в памяти моей

      родная горная страна,

      картины прошлых дней.

      Я во власти вольного ветра

      на высоком стою берегу.

      Мне открылись картины ретро,

      не сказать о них не могу.

      Вижу маму с медалью «Победа»,

      заслужила награду в тылу,

      фото старое Лондона-деда,

      как шпион, угодил он в тюрьму.

      Дед скончался в застенках тюремных,

      без суда, – государство в долгу, —

      избавляясь от граждан «неверных»,

      в годы мирные, предвоенные,

      власть искала «врагов» в тылу.

      Мой отец погиб в сорок третьем, —

      беспризорным рос, как трава.

      Мне никто до сих пор не ответил,

      где же правда в той жизни была?

      Дождик моросит уныло,

      ветер песенку поет:

      «Прожил СКАЧАТЬ