Поэтический нарцисс. Регина Воробьёва
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Поэтический нарцисс - Регина Воробьёва страница

Название: Поэтический нарцисс

Автор: Регина Воробьёва

Издательство: «Издательство «Перо»

Жанр:

Серия:

isbn: 978-5-00204-498-6

isbn:

СКАЧАТЬ ую воду плавится светом мост,

      Капля за каплей тает в чёрной воде.

      С ласковой дрожью просит любить всерьёз

      И поцелуем молится в ночь судьбе.

      Небо разверзлось безднами ярких звёзд –

      Жаль, что, придя, их залатает день.

      «Милая! – шепчет он. – Нежная!» – и до слёз,

      До иступленья рад. «Сколько я шёл к тебе!»

      А под ногами бель: плавится светом мост,

      Капля за каплей тает в чёрной речной воде.

      «Милая!» – подхватив, ветер слова понёс,

      В полупрозрачной мгле солнечный диск зардел,

      И закачался в такт старый могучий мост,

      Загарцевал, поплыл в тёплой речной воде.

      Неразборчивый почерк

      Однажды утром, опустошив чашечку кофе до золотого осадка,

      Я вышла с сигаркой в сад.

      Полно вдохнула и улыбнулась сладко,

      И ветер мой красно-белый лизнул халат.

      Села под клён, в руках – лучших поэтов томик,

      Взглянула на розы – и вдруг в спелом бутоне

      Нашла маленькую записочку на картоне.

      Там говорилось: «Я очарован вами.

      Дни напролёт, ночи без перерыва,

      Я поглощён безрассудным, но страстным рвением

      Вас сделать счастливой. Муза!

      Без устали и без минуты лени я в своём сумасшествии

      Рад тонуть сгоряча,

      К чувствам прислушиваясь – к палачам!

      Муза! Прошу, как о смерти, о встрече я.

      Завтра. У речки. Часу в восьмом.

      Жизнь моя навсегда помечена имени вашего злым ярмом.

      Если придёте – я буду самым, самым улыбчивым из людей!

      Если же нет, значит, в мыслях – схизма,

      В сердце – сто пасмурных декабрей,

      В душе – рана. Если же нет – стану

      Апологетом буддизма.

      Или… нет, лучше от бреда, от помутнения, жара

      Уверую в колесо Сансары.

      Буду желать в жизни двадцатой сделаться камнем.

      Маленьким, где-то на юге спящим.

      Чтобы однажды вы рукою, от смеха дрожащей,

      Взяли меня разглядеть – и, как неудачника-вора,

      Бросили б прямо на дно Босфора,

      Чтобы, несчастный – чувством дотла сожжен! –

      Я не подумал более о чужом!»

      Что ж, прочитала. Видно, писал в бреду.

      Но – с ветреностью покончено! Я написала:

      «Нет. Не приду. Почерк у вас неразборчивый!»

      Восемь недель спустя сижу на поэтическом вечере.

      Скучно. Но делать нечего!

      Я ведь сижу здесь из уважения к каждому,

      Из благодарности и светлой любви

      К каждой бездарности, которая своим непутёвым светом

      Вот на таком вот вечере способна высвечивать

      Айсберг творца-поэта.

      Хотя, мне бы в ладошку правой руки сейчас бильярдный кий,

      А в уши – скрипку б послушать.

      Но!

      Поднимается критик из-за стола.

      Поправляет очки ненавистным движением –

      И все мои лучшие стихотворения – «вздор».

      Вздор! Ох, как он песочил, за всё песочил!

      Фразы – как захлестали громом!

      Я покосилась в его блокнот,

      А там! Почерк.

      Знакомый

      И неразборчивый.

      Пешка моя

      Пешка моя, двухметровая! Страсть люблю.

      Так беспросветно, что, может, грешу.

      Иди, наряжу ещё, иди, причешу

      Пешку маленькую мою!

      Жаром прикосновения воспламеняя ад,

      За вином тысячу СКАЧАТЬ