Кунашир. Дневник научного сотрудника заповедника. Лесной следователь. Александр Берзан

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ лениво каркает ворона. Я медленно веду, на этот звук, круглое поле своего бинокля…

      Но вижу лишь серость и сырость ранней весны. Речная пойма… Сейчас – это белые поляны снега с одиночными пауками мощных ив… Вот она, чёрная, извилистая лента речки! С метровыми надувами снега по берегам…

      – Карр!.. Карр!

      Движение чуть справа привлекает моё внимание! Я навожу бинокль: это орлан-белохвост! В несколько взмахов своих огромных крыльев, он взлетает со снежного надува речного берега, в крону стоящей рядом мощной ивы.

      – О! Вижу орлана! – я приникаю к биноклю, – Сейчас посмотрим…

      Рядом с ивовым баобабом, на который взгромоздился орлан, я отыскиваю ещё двух орланов! Эти – тоже белохвосты. Здесь, в трёх километрах от побережья, проталин нет. Зима. Весна, сюда, ещё не добралась… Обе птицы стоят на метровом, снежном надуве речного берега. Рядом с одним из орланов, на снегу чернеет крупная рыбина.

      – Карр!.. Карр! – редко и инфантильно, вскрикивают вороны.

      – Ого! Какая! – удивляюсь я, передавая бинокль Сергею, – Смотри! Как кетина!

      – Ага! – соглашается тот, наведя бинокль, – А, вот и вороны! Две штуки… Теперь понятно, почему они орут.

      – Кеты у нас, весной, не бывает, – прикидываю я, – Значит, это – кунджа.

      – Ну! – соглашается со мной напарник и удивляется тоже, – Ничего себе, кунджина!

      Перескакивая в переплетении веток огромной ивовой кроны рядом с орланом, вороны не питают особых иллюзий насчёт скорой кормёжки.

      – Карр!

      Лениво каркая, вороны приготовились к долгому ожиданию.

      – Эх! На месте бы всё осмотреть! – вздыхаю я, – Пальчиками потрогать!

      Сергей, в ответ, скептически хмыкает: «Хм! А, потом – останется только обратно, сюда вот, выползти… Делов-то!».

      – Ну, уж, нет! – категорически отрезаю я, глядя с огромного обрыва вниз, себе под ноги, – Я, здесь, погибать не собираюсь!

      Так и оставшись незамеченными для птиц, мы удаляемся обратно, в сторону нашего дома…

      Тятинский дом. Одиннадцатое апреля. Солнечное, чудесное утро. День обещает быть просто шикарным. Перейдя вброд Тятину по перекату выше устья, мы разворачиваемся вверх по речке и шагаем по краю надпойменной террасы. Этот, западный борт речной долины – совсем не высок…

      Метров через семьсот, мы выходим к закоулку, заполненному тёмным языком пихтарника. Здесь, узким языком, речная долина глубоко выдаётся на запад, в междуречье.

      – О! – восклицает Сергей, – Смотри, какой запупок!

      – Чего?! – морщу я, нос, – Что, ещё, за слово такое, ты нашёл?! В русском языке!

      – За-пу-пок! – смакую я, на слух, слово по слогам, – Ну, Казанцев! Ты, как выкинешь чего! Хоть стой, хоть падай!

      – А, чего? – стоит на своём, ершистый Казанцев, – Запупок – он и есть, запупок!

      – Ха-ха-ха! – смеюсь я, шагая по кромке террасы, – Запупок! Ха-ха-ха!

      – Ладно, ржать! – останавливает меня напарник, – СКАЧАТЬ