Когда сбываются сны. Игорь Смирнов

Чтение книги онлайн.

      Игорь Смирнов

      КОГДА СБЫВАЮТСЯ СНЫ

      В ту ночь мне не приснилось ничего. «Накануне я опять видел тот же сон» – красиво было бы соврать. Только его не было, я спал как убитый. Поднялся, как обычно, рано, почти в шесть утра, с мыслью, что вот и пятница. Сон напомнил о себе потом.

      Бывают многосерийные сны, а этот – повторяющийся. Уж не сказать точно, когда приснился первый раз. На первом курсе универа, может, на втором. Чуть не каждый день тогда я заглядывал в какой-нибудь книжный магазин. Электронных книг ещё не было, а на бумажные не хватало денег. А сон был про удивительные книги, о которых все говорили, все хотели прочитать. И лежали они на прилавках удивительного магазина. Куда попасть было проще простого. В самом центре города, шагая по центральной улице, улице Ленина, надо было повернуть на север в тупиковый проезд. Пройдя его до конца, сделать поворот снова на запад. И пройти ещё квартал.

      Раза два я пробовал отыскать этот тупиковый проезд наяву. Лабиринт дворов выносил меня на улицу Металлургов или опять на Ленина. А сон про удивительные книги в удивительном магазине возвращался, когда я уже обзавёлся электронной читалкой. Только всё реже.

      Но в ту ночь его точно не было.

      После короткой пятничной смены я заехал к маме, чтоб отдать пустые формы для запекания. Мама подкармливает меня. Я иногда возражаю, но не сильно.

      – Молодец, в этот раз помыл, – похвалила мама. – Да ты чего на пороге-то стоишь? Проходи.

      Я только мотнул головой.

      – А маску ты и на ночь не снимаешь? – подколола мама.

      – Да в лом каждый раз её за уши цеплять, – ухмыльнулся я. Маска была спущена на шею. В самом деле, дурацкая привычка.

      Стало вдруг жарко, и я расстегнул куртку.

      – Так в эти выходные ты на дачу не едешь? – спросил я.

      – Не-ка! Там пока нечего делать, – пояснила мама, зачем-то оглянувшись назад, в коротенький коридор, кончавшийся дверью в кладовку. – Картошка-то уже выкопана, а капуста ещё не созрела. Пусть порастёт. А в воскресенье к Вале иду. День рожденья, – мама многозначительно поджала губы.

      – Передавай привет, поздравления от меня, – буркнул я, распахивая куртку сильней. Валя или тетя Валя была мамина подруга, вместе чуть не сорок лет проработали на трикотажной фабрике.

      – Фёдор, а ты чего в какое-то рваньё-то вызделся? – чуть подавшись вперёд, сощурилась на меня мама. Древнюю стройотрядовку заметила под курткой.

      – А что, прикольно! – довольно хохотнул я. – У Вадима на виниловую пластинку выменял.

      – Пластинку? – нахмурилась мама. – А какую?

      – Советский «Пинк Флойд»! Двойную! – радостно пояснил я.

      – Это где человек в лампочках? – уточнила мама. Она явно расстроилась.

      – Ну да! – подтвердил я. – Да ты не переживай! Всё равно ни у тебя, ни у меня проигрывателя нет…

      – Нет, и что же… – пробормотала мама. – Эту пластинку папа…

      – Знаю, знаю! – перебил я. – Привёз из Ленинграда.

      С пластинкой этой была связана одна из семейных легенд. Отец купил двойной альбом «Пинк Флойда» в магазине «Мелодия», на Невском, что ли, когда возвращался домой из Карелии с военных сборов. А у моих родителей свадьба как раз была на носу. И все причастные – они сами, их родители, родственники, – как один просто стояли на ушах, как бы бракосочетание не сорвалось из-за этих сборов. Однако всё обошлось, никаких накладок не случилось, отец приехал вовремя; свадьбу, как положено, сыграли… Тут ведь ещё штука в том, дополнительная и, может, главная причина общего невроза, – складывая два и два, я давно допёр больше, чем в фамильных преданиях значилось, – некуда уже было сроки сдвигать да переносить, ибо другой срок отсчёт вёл: я сам тогда уже существовал…

      – Да, из Ленинграда! – повторила мама упрямо. И сама же переменила тему:

      – А Вадим-то откуда такое старьё взял? Тоже, небось, отцовское?

      – Однозначно! – важно кивнул я. А сам переступил с ноги на ногу, будто штаны внезапно врезались в одно место. Легенда, реликвия… Да просто не надо было ничего говорить…

      – Однозначно… – передразнила мама. – А ну-ка, дай-ка получше поглядеть… – и развела полы куртки в стороны, пошире. – Ну, комсомольский значок – ещё понятно, но октябрятский-то зачем? Октябрята вроде в стройотряды не ездили… И ещё вон сколько всякой ерунды…

      – Не знаю! Так было, – фыркнул я. – Я, может, ради значков и взял…

      – Детство, детство… Недалеко уж до возраста Христа, а всё детство в одном месте играет! – СКАЧАТЬ