Телеграмма смерти панорама. Артём Мещеряков

Чтение книги онлайн.

      – Я почтальон. Мне нужно доставить телеграмму Арсеньеву Птицславу Тетрадисмертьевичу.

      – Предъявите ваш временный пропуск, голубчик, – приближаясь к окошку, разделяющему реальный мир и шкиндейку охраны, сказала женщина в форме.

      – У меня нет, – ответил я.

      – Тогда не могу вас пустить на территорию.

      – Не может быть такого, – ощетинился я.

      – Ещё как может, – охранница отстаивала свою точку зрения.

      – Смотрите, я – почтальон, это вот, всё вокруг, завод, где-то на заводе, работает Арсеньев Птицслав Тетрадисмертьевич, и у меня для него телеграмма. Я не могу её передать через вас или кого-то ещё. Она вручается в руки получателю. Понимаете?

      Женщина задумалась.

      – Умничать вздумал?

      – Нет.

      – Паспорт с собой? – спросила она.

      – Да.

      – Когда вы сюда шли, могли увидеть по левую руку рыжее здание. Там у нас приёмная комиссия и бухгалтерия. Там же, можете получить временный пропуск.

      – Благодарю вас сердечно.

      Миновав сто метров туда и обратно, плюс двадцать минут бюрократической халтуры, мне удалось пройти на территорию завода. Как найти этого Птицслава, представления я не имел. Взгляд зацепился за «курилку», расположенную чуть поодаль от проходной. Святая святых для работяг. Только вот на лавочках сидели, не слесаря в робах, а сбитые пупкастые господа в строгих тёмно-синих костюмах и с озерами на макушках. Я подошёл, чтобы поинтересоваться, кто бы мог помочь мне найти адресата телеграммы.

      – Добрый день, – обратился я. – Не подскажите, как мне отыскать человека. – Из внутреннего кармана куртки, моя рука извлекала небольшое цветное фото с изображением седовласого старика.

      – Здарова, – поприветствовал меня один из курящих людей и взял фотокарточку. – Да хуй его знает, кто это, – сказал он и плюнул себе под ноги жижей, похожей по оттенку, на раствор йода.

      – Может, есть кто-нибудь, кто пройдётся со мной по территории, – поинтересовался я, забирая обратно фото.

      – А ты какую вообще организацию представляешь? – спросил меня человек в синем костюме и с озерцом на макушке.

      – Surma Panoram называется.

      – Аааааа, я понял, извиняюсь. Ща всё сделаем, – буркнул мой собеседник. – Эй, Стёклав. Пади суда.

      Проходивший мимо паренёк сначала уставился на нас, а потом поплёлся навстречу. Он был похож на гуманитария из педагогического университета, который, неизвестно каким ветром, оказался на производстве.

      – Да, Бздихалыч Михалыч, – сказал подошедший гуманитарий по имени Стёклав.

      – Покажи этому джентльмену наш прекрасный завод и помоги найти человечка. Как его там? – щёлкая пальцами, обратился ко мне, Бздихалыч Михалыч.

      – Арсеньев Птицслав Тетрадисмертьевич, – сказал я, показываю гуманитарию изображение со стариком.

      – Аааааа, это Птиц. Пойдём, я тебя провожу.

      – И Стёклав…

      – Да, Бздихалыч Михалыч.

      – Я бы на твоём месте, с этим джентльменом вёл себя очень доброжелательно. Когда-нибудь, он вернётся, чтобы доставить послание и для тебя, – серьёзным тоном, сказал Бздихалыч Михалыч.

      В ответ Стёклав не стал ничего говорить, только кивнул головой в знак понимания.

      Мы в унисон зашагали в сторону цеха из красного кирпича. По всей территории из громкоговорителей доносился голос, читающий стихотворение.

      «Я по снам по твоим не ходил