На плотной земле. Стихотворения. Пётр Мамонов

Чтение книги онлайн.

      Деревья вздыхают устало,

      Предчувствуя тяжесть весны.

      И жала несущихся галок

      На небе так странно – черны.

      В свободу играю.

      Опускаю пальцы в лиловые краски

      и акварель высыхает,

      морща бумагу слегка.

      Больше серого цвета, чем яркого,

      И ворсинками иглы-дома.

      Засыпают татары с татарками

      По подвалам. И спят до утра.

      А когда, словно тоненькой коркой,

      Покрываются улицы утром,

      Между синенькой ситцевой шторкой

      Появляются лиц перламутры.

      И выходят татары на улицы,

      Подметают уныло дворы,

      И бормочут, спиною ссутулились,

      Ненавистное имя Москвы.

      Предметы, линии, игра,

      Беседы при неярком свете.

      Шагов хрустальная мура

      В старинном дедовском буфете.

      Сучок, расцвеченный рукой,

      Стараньем прошлым полирован,

      Склонился мастер над свечой,

      Минутной стрелкой разлинован.

      И сквозь прошедшего туман

      Я вижу жилистые руки,

      Очков оптический обман

      и инструменты, и их звуки.

      Распахнулись глаза и, как двери,

      Растворились решетки ресниц.

      Побежали упругие звери

      Взглядов. Тысячами верениц…

      Краски все растеклись, поблекли

                и лежат на холсте.

      Были краски, как краски, – намокли,

                теперь не те.

      Серебряная, например посерела

                и бамбук водосточных труб,

      Алюминевы до предела,

                никак не отлипнет от рук.

      Сколько ни мыль его мылом,

                сколько не три пемзой

      Так и останется. Погляди, шилом

                тычется в небо резвый

      Шпиль одинокой башни.

                Глупо, хотя и красиво.

      Похоже на день вчерашний,

                безтолковый, невыносимый.

      Сижу без мыслей, сам с собой.

      Вода из крана.

      Я ранен утра синевой,

      Сочится рана.

      На белом кафеле стола

      Яйцо вкрутую.

      На завтрак срочные дела,

      Писать – впустую.

      Ложусь на смятую постель,

      Пера не трону.

      Пылится в ящике недель

      Моя корона.