Glitzersaison. Victory Storm

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       "Hallo", rief sie etwas zu nervös, als sie weiter die NW Lovejoy Street hinunterlief.

       "Hallo, hier ist Eloise Lillians, die Tochter von Rosemary Dowson Lillians", stellte sich eine angestrengte und eilige Frauenstimme vor.

       "Guten Morgen! Sieh mal, ich komme!", beeilte sich das Mädchen zu sagen, als sie merkte, dass sie mit der Tochter ihrer zukünftigen - wenn alles so lief, wie sie hoffte - Vermieterin telefonierte. "Ich hatte einen kleinen Rückschlag, aber ich bog gerade in die Lovejoy Street ein. Ein paar Meter und ich bin..."

       "Keine Sorge, Frau Campert."

      "Camberg", korrigierte er sie sogleich. Er hasste Leute, die die Vor- und Nachnamen anderer Leute falsch aussprachen. "Miss Abigail Camberg", buchstabierte er ruhig und genau.

       "Ah, Entschuldigung. Meine Mutter ist alt und ein bisschen taub. Sie muss den Nachnamen missverstanden haben", rechtfertigte sich die Frau verlegen.

       "Machen Sie sich keine Sorgen", murmelte Abigail schüchtern, obwohl sie eigentlich erwidern wollte, dass die liebe Frau Rosemary nicht nur ein bisschen taub war, sondern auch völlig taub und senil, denn sie hatte sie nicht nur oft Campert genannt, sondern ihr auch einmal gesagt, dass sie bereits mit ihrem Mann gesprochen hatte. Es war schade, dass Othello nicht sprach und außer seinen beiden engsten Freunden niemand von seiner Versetzung wusste.

       "Jedenfalls habe ich Sie angerufen, um Ihnen mitzuteilen, dass meine Mutter heute leider wegen Krankheit eingeliefert wurde und ich Ihnen deshalb den Vertrag vorbeibringen werde."

       "Oh, das tut mir leid. Ich hoffe, es ist nichts Ernstes."

       "Nein, zum Glück nicht, aber Sie wissen ja, wie das ist... Mit zunehmendem Alter wird jedes Wehwehchen zu einem Grund zur Sorge, und so entschieden sich die Ärzte für einen vierundzwanzigstündigen Aufenthalt. Meine Mutter hat mich jedoch gebeten, heute mit ihr die Verhandlungen über die Wohnung im zweiten Stock der Lovejoy Street abzuschließen. Ich werde mich wegen des Verkehrs ein paar Minuten verspäten, aber ich habe meine Tante, deine zukünftige Nachbarin, gebeten, dir in der Zwischenzeit die Hausschlüssel zu geben, damit du nicht auf dem Treppenabsatz auf mich warten musst."

       "Danke", seufzte Abigail angespannt und aufgeregt, als sie vor dem roten Backsteinhaus ankam, das bald Teil ihres neuen Lebens sein würde.

       Sie war jedes Mal an diesem Gebäude vorbeigegangen, wenn sie für Rachel in die Druckerei ging, hätte aber nie gedacht, dass sich eines Tages genau dort, im zweiten Stock, hinter den jetzt kahlen Fenstern ihre erste Wohnung verbergen würde. Siebzig Quadratmeter Wohnraum nur für sie und ihre kleine Familie.

       Mit einem Herzschlag, der so schnell war wie ein Pferd in der endlosen Prärie, rannte sie in das Gebäude und hüpfte fröhlich die beigen Steintreppen hinauf, an die sie sich bald gewöhnen musste, da es keinen Aufzug gab, bis sie den Korridor im zweiten Stock erreichte, der von vier flaschengrünen Türen überragt wurde.

       Die Farbe der lachsfarbenen Wände stimmte nicht ganz mit der Farbe der Türen überein, aber das machte ihr nichts aus. Sie liebte dieses Gebäude bereits!

       Sie war zu glücklich, denn zum ersten Mal in ihrem Leben würde sie entdecken, was absolute Unabhängigkeit bedeutet, die Freiheit, die Rachel in ihren Reden so sehr anpries, um sie den quälenden Schatten der Einsamkeit vergessen zu lassen, den sie wie den Tod fürchtete.

       "Du bist nicht allein, Abigail. Denken Sie daran: Wenn es Ihnen nicht gut geht, brauchen Sie mich nur anzurufen, und ich komme sofort zu Ihnen. Sogar Emma hat gesagt, dass sie bereit ist, dich aufzunehmen, wenn du Othello nicht mitnimmst, weil sie allergisch gegen Katzenhaare ist", hatte Rachel sie ein paar Tage zuvor ermutigt.

       Wenn sie sich zu einem so wichtigen Schritt entschlossen hatte, dann nur dank ihrer ermutigenden Worte und dem schrecklichen Streit mit ihrer Mutter zwei Monate zuvor.

       Freudig erregt flog sie den ganzen Korridor hinunter zu Zimmer 204, der zweiten Tür auf der rechten Seite.

       Sie war schon fast da, als sie einen Jungen bemerkte, der an der Tür dessen lehnte, was Abigail jetzt als ihre Wohnung betrachtete, seine dritte Zigarette zu Ende rauchte und den Stummel auf den Boden neben der Fußmatte warf, neben die Reste der anderen Zigaretten.

       "Wie können Sie es wagen?", empörte sie sich und war bereit, ihm die Meinung zu sagen, aber bevor sie ihn belehrte, wollte sie sichergehen, dass er nicht der Neffe von Frau Rosemary oder ein anderer Verwandter war, mit dem sie Verhandlungen führen musste.

       "Jetzt muss dieser unhöfliche Mann nur noch meine Miete erhöhen, die ich mir ohnehin kaum leisten kann", dachte sie und näherte sich dem jungen Mann vorsichtig mit einem gezwungenen Lächeln auf dem Gesicht.

       Als sie bis auf zwei Meter an dieses widerliche Individuum herankam, das den gesamten Treppenabsatz mit dem beißenden, stinkenden Rauch seiner Zigaretten verpestete, bemerkte er sie schließlich, richtete sich in einem Sekundenbruchteil auf, entfernte sich von der Tür und schob dann mit einer Bewegung seines Absatzes alle Zigarettenstummel hinter sich weg.

       Abigail schnappte erschrocken nach Luft und blickte in die Richtung der Asche, die den gesamten Boden überzogen und verunreinigt hatte, bis der Junge auf sie zukam und ihr seine Hand anbot.

       "Hallo, hier ist Ethan. Wir haben vorhin telefoniert", stieß er mit einem bezaubernden, charmanten Lächeln hervor, das sie sicher über den ganzen Schmutz, der vor ihren Augen aufgewirbelt wurde, hinwegtäuschen sollte.

       Sie sah ihn abwechselnd an.

       Er war süß, das musste sie zugeben. Er hatte ein wunderschönes ovales Gesicht, das sofort ihre Aufmerksamkeit erregte. Seine haselnussbraunen Augen mit grünem Unterton, die von seinem dunklen, aschblonden Haar verdeckt wurden, waren ebenfalls interessant, aber trotz des verführerischen, zwinkernden Blicks war ihr die nach unten gerichtete Falte in seinen Augenwinkeln nicht entgangen.

       "Augen, die gelitten haben", sinnierte sie und bemerkte auch die dunklen Augenringe, die sein Gesicht verdunkelten. "Da hatte wohl jemand in letzter Zeit ein paar schlaflose Nächte."

       Der kaum vorhandene Bart und der Geruch von Zigaretten und Rauch, der sie überkam, gaben ihm ein deutlich verrauchtes Aussehen, obwohl er bestenfalls sechsundzwanzig oder siebenundzwanzig Jahre alt sein musste.

       Auch sein Mund faszinierte sie mit diesem gefährlichen und charmanten Lächeln... und der linke Mundwinkel, der stärker nach oben gezogen war als der rechte, ließ sie sofort vermuten, dass dieses Lächeln eher dazu diente, zu provozieren und zu spotten, als sich zu freuen.

       Er war weder zu groß noch zu klein, und mit seinem schlanken Körperbau war er definitiv attraktiv.

       "Das muss ein Irrtum sein", erwiderte Abigail, die das Misstrauen in seinen Augen bemerkte, das sie bei ihrer langen, stillen Untersuchung seines Aussehens empfunden hatte. Emma hat ihr oft gesagt, sie solle die Leute nicht zu sehr anstarren, weil sich die Leute dann unwohl fühlten, und keiner von ihnen war eine Figur in ihren Comics oder Geschichten.

       "Ich verstehe das nicht."

       "Ich kenne Sie nicht", erklärte sie sanft, aber entschlossen, respektiert zu werden. "Und die Tür, an die er sich gelehnt hat, ist meine Wohnungstür", präzisierte sie und freute sich wie ein Igel über den Klang ihrer eigenen Worte.

       Das tiefe, kehlige Lachen, das aus diesem verführerischen Mund kam, wirkte irritierend auf sie.

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