Между слов. Эдуард Георгиевич Побужанский

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ вильно, ничего. Побужанский был самонадеянно уверен, что влюблён без памяти, я – столь же самонадеянно – что это неправда.

      Время показало, что я была права, конечно. Но вот в чём я была абсолютно уверена, так это в том, что Побужанский – поэт. Не мальчик, который пишет стихи, как многие мальчики, точнее – как лучшие из них. А именно настоящий поэт – со своим голосом, со своим складом стиха, с собственным словарём и удивительно точным душевным камертоном.

      Время показало, что я была права, конечно. Целую вечность спустя я открыла новую книгу Эда Побужанского (вот эту самую, ещё неизданную) и поразилась, что всё осталось прежним – и голос, и тон, и камертон, но только уже не юный поэт, а взрослый мужчина, много переживший, говорил о временах и времени, о родине, о Боге, о тысяче пустяковых пустяков, из которых и складывается потихоньку наша жизнь. И, как тогда, как всегда, говорил он как будто сам с собой, но на самом деле – с каждым из нас: смело, честно, на предельной ноте откровенности.

      Меня всегда поражало в Побужанском острое чувство даже не просто современного – сиюминутного. Это действительно невероятно сложно, потому что ничто не устаревает быстрее остромодных вещей. Но Эд Побужанский проходит по этому лезвию играючи. Выбранное им останется навсегда знаковой приметой времени – и это ещё один признак подлинного поэтического зрения.

      Прочтите эту книгу – сначала залпом, потом ещё раз – медленно, по чуть-чуть. Найдите то, что отзовётся. Запомните то, что запомнится. К слову, Побужанский – удивительно мнемогеничен, я и по сей день помню его ранние стихи страницами, хотя многие слышала только вслух, только от него, да и вряд ли больше пары раз. Он умеет надолго оставаться в памяти. Умеет приметить в нас то, что делает нас людьми. Хорошими людьми. Просто слабыми. Обыкновенными. Живыми. В заглавном стихотворении сборника Эд Побужанский скромно признаётся: «Не поэт я – между слов пробел». Пожалуй, это лучшее, что может сказать о себе настоящий поэт. Потому что без пробелов даже лучшие стихи превращаются в бессмыслицу. И если нету выдоха – значит, это был не вдох.

Марина СТЕПНОВА, прозаик, лауреат премии «Большая книга»

      Пробел

      Слева – слово.

      Справа – тоже слово.

      Я без них

      Не точен и не цел.

      Я словами лишь и образован.

      Не поэт я —

      Между слов

      Пробел.

28 апреля 2017

      Лампочка

      А мне тебя вернуть —

      Что лампочку ввернуть!

      Думал, дурак, я так…

      Но где-то замкнул контакт.

      Крылья

      Во мне не осталось ни веры, ни дара,

      Ни сил не сорваться с перил.

      Но где-то на дне чемодана есть пара

      Ещё ненадёванных крыл.

      Во мне не осталось ни прыти, ни пыла,

      Один только пепел да прах.

      И солнце остыло, и ветер в затылок.

      И вдох… или вздох… или взмах…

24 февраля 2017

      Новый бог

      И глас твой – стучит в перепонки.

      И глаз твой – Gorilla Glass.

      И вместо икон – иконки.

      Айфонный иконостас.

      Как страшно нам, серым и сирым,

      В стране беспробудной лжи

      Остаться без помощи…

      Siri,

      Как дальше нам жить, подскажи…

13 апреля 2017

      Рафинад

      Ты любишь песок, я люблю рафинад.

      Ты любишь быть под. И я тоже. И – над.

      Но ты мне не рада сегодня…

      Лишь вейпом[1] дымишь,

      Как Капотня[2].

      Не злись, дорогая, не надо!

      Нет правды В удушливой злости…

      Два белых куска рафинада

      Лежат, Как игральные кости…

26 апреля 2017

      Ворон

      Чёрный ворон, чёрный дрон,

      Что кружишь так низко?

      Я не демон, не Димон,

      Я СКАЧАТЬ